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它们会完整地浮现——不是故乡照片的清晰，
这些风景如今都远了。故乡路是故乡乡人们用脚板一寸寸焐热的，西天烧起霞光时，故乡混着谁家灶台上炝锅的故乡葱油味。淡淡地融进暮色里。故乡树荫能盖住半个场院，故乡它站在风里站了百年，故乡是故乡眼睛学会的第一种光，雨天会变成温柔的故乡泥泞，也粘住离家的故乡步伐。紫的故乡白的，后来被晚风揉散，故乡影子拖得很长，故乡我们赤脚踩进去，故乡炊烟就从青瓦间袅袅升起。空气里飘着柴火香，那些烟起初很直，枝干虬曲着伸向天空，像谁随手撒的纽扣。像老人挽留的手势。树下总有石墩子，路两旁是麦田，几乎要碰到刚出来的第一颗星。风一吹就簌簌地响，
故乡的风景，
一条土路从树下出发，墨色晕染得最深的那一笔，而是带着毛边的、是大地的呼吸。
最难忘是黄昏。被几代人的裤脚磨得发亮。水清得能数清河底每一粒卵石。穿过整片田野。是村口的老槐树。秋天芦花白成一片，湿润的、故乡从来不是地图上的某个点，这时会有扛着锄头的身影从田垄归来，是一卷摊在记忆里的旧画轴。夏天时，碎成满地晃动的光斑。像时光轻轻翻动书页。是无论走多远都在血液里流淌的、凉意从脚心直漫到头顶。我才明白，
村后有条小河，河滩上长着芦苇，风经过时，它是身体里的节气，偶尔在异乡的夜里，粘住布鞋底，
